ya_miranda

Он из редких птиц, не из борцов.
Перед штурмом, в ночь, у тиглей стоя,
Воин мастерит себе лицо -
медное, стальное, золотое.

миру не хватает одного:
подойти, увидеть, прикоснуться.
Лица создают из ничего -
не к кому, рассыпавшись, вернуться.

Отступают страсти и молва,
действуй, ничего не забывая!
Хлеб и кровь меняют на слова,
Города, как яблоки, срывая.

Но не всем судьба благоволит:
Сделал - верь, а выдумал, так следуй!
и к рассвету все перегорит,
и лицо откроется - с победой.

Для кого теперь трубить в трубу?
Люди старых лиц не забывают...
Он бросает новую судьбу:
Говорит, бесскверных не бывает.

Улыбаясь, говорит - устал:
мол, к чему бессонная работа?
Он идет разогревать металл,
времени осталось меньше года.

Выковать основу для лица,
Мудрого, не злого, не смешного...
Молоточком златокузнеца -
Снова, снова, снова, снова, снова.