ya_miranda

Человек погладит струны и боится - струны вымолвят "прости",
Если руки, как собаки, бьют тропинки по знакомому пути:
Кто цепляет два аккорда и годами их другим преподает,
Тот когда-нибудь совсем закаменеет или в рупор запоет.

Непонятно, что тут нужного, зачем нас потихоньку привлекать?
Почему мы привыкаем, отвыкаем, выбираем привыкать?
Мы же, люди - штуки острые, из моря поднимаем острова -
Но не много ли собак на каждом острове? А выдумать сперва?

Где уж тут простите, биться, бегать-строить из обломков города,
Если мысли успевают прицепиться и за мной туда-сюда?
Черный флаг - подол рубахи - под конец летит по каменным снегам:
Фыркнут мысли, как собаки, возвращаются к знакомым берегам.

Млечный путь из млечных крошек получился - я работал за еду.
Заведу побольше кошек, энтропию потихоньку разведу.
Нарисую море пестрое, куплю большую трубку и табак -
Глянь, не много ли собак на этом острове? Не много ли собак?